МЕЛОДИЯ СКРИПКИ...

* * *
Рыдала скрипка Страдивари –
Смычок был нежен и послушен,
А звуки сердце надрывали,
Слезами заливали душу.
Дрожали струны, будто нервы,
А их терзали беспощадно,
И этот плач неимоверный
Был частью жизни безотрадной.
Когда-то плач был звонким смехом
И таял в музыке прекрасной,
Теперь он отзывался эхом
Любви испепелившей, страстной…
А звуки скрипки сотрясали
Покровы тёплой лунной ночи,
А в небе звёзды угасали
Как будто горестные очи…
Наступит утро молодое,
Утихнут гулкие рыданья…
Но боль ничем не успокоить,
И ран не заживить страданьем.
И позабыть не хватит мочи
Ни русых кос, ни поцелуев.
И скрипке вновь рыдать средь ночи
О нашей юности горюя.

( Инна Радужная)


СКРИПКА 

Маэстро, возьмите знакомую скрипку, 
Готова душа зарыдать вместе с ней, 
Уже не исправить былую ошибку, 
С годами ее ощущаю больней. 

Мелодия скрипки меня возвращает 
К далеким-далеким теперь берегам, 
Она осуждает, она и прощает, 
И я прихожу, как на исповедь, к Вам. 

Маэстро, покорнейше не откажите, 
С надеждой по дереву я постучу, 
А если бывает Она здесь, скажите, 
Смеется, грустит ли? — узнать я хочу. 

Расстались давно под мелодию скрипки 
За столиком этим. Я в жизни один, 
А память хранит 
боль прощальной улыбки, 
Ее не заглушат ни время, ни чин. 

Всё в мире не вечно и хрупко, 
всё бьется, 
Всё в жизни уйдет неизвестно куда, 
И только любовь навсегда остается 
В мечтах и желаньях — пустые года. 

Маэстро играет, зачем ему ноты, 
И в сумерках снова надежда зажглась, 
Но прошлое сводит тяжелые счеты — 
Мелодия смолкла, струна порвалась. 
(Валентин Федоров)


* * *
Плачет скрипка...

Разорвалась надежды струна,
Плачет скрипка любви одинокая-
Побелила виски седина,
Испытания болью жестокие.

Время – лекарь, души анальгин,
Ты была ангелочков посланницей-
И несбывшихся снов серпантин
В голубых небесах разливается.

Под покровом холодной волны 
Наши чувства, как листья осенние,
За ненадобностью сожжены-
И к обрыву несет нас течение.

Умолкает ночная свирель
И туманы спускаются летние-
Капли яда попали в коктейль,
Отравили мечту предрассветную...
(Сказочник)


* * * 
Скрипка Страдивари

В солнечной Италии, под сень лесов тенистых,
Часто ходит парень из мастеров скрипичных.
Он для скрипки выбирает дерево с любовью,
Что б она играла, пела, не давала сбою.

Над составом лака, парень, бьётся месяцами.
У котла колдует, шепчет, добавляет травы.
Деки, плавные обводы, гладит он руками,
И клеймо на скрипку ставит "мастер Страдивари".

Плачет скрипка, надрывая душу,
Ангельскими звуками выбивая слёзы.
Волнами окатывает, как прибоем сушу,
Колыхая память, навевает грёзы.

Разметает время музыка метелью,
Их глубин столетий, открывая дали,
Разливаясь по сердцу соловьиной трелью,
Плачет под смычком умелым скрипка Страдивари.

(Виктор Тарасов)


* * *
СКРИПКА

Прислушайтесь! 
В ночи играет скрипка: 
Ее мелодия так чувственна и зыбка, 
Так неспокойна и хрустальна… 
Как вода, 
Встревоженная легким свежим ветром, 
Который перышко гонял с утра по небу 
И, стихнув, уронил на гладь пруда. 

Звук – неземной: 
Волшебный, откровенный… 
Так сердце стонет от самозабвенной 
Мелодии страдающей души, 
В которой радость солнечной капели 
Осенняя тоска спешит развеять 
И шумом листопада заглушить. 

В протяжной песне 
Проблески надежды 
На то, 
Что не сейчас, но скоро, где-то 
Два сердца будут биться в унисон 
И позабудутся обиды и ошибки… 

Я знаю – 
Так ночами плачет скрипка, 
Когда скрипач без памяти влюблен.
(Наталья Ол-Копернина)


* * *

Маэстро плачет...

Струны трогает смычок.
Тихо плачет скрипка.
Композитор одинок.
И копит ошибки.

И мелодия проста,
Но тревожит душу.
Как слеза она чиста,
Слушал бы и слушал.

А внутри такая боль,
Не сказать словами.
Светлой грустью и тоской 
Делится он с нами.

Не растает в сердце лед.
Публика судачит.
Ведь не скрипка слезы льёт,
А маэстро плачет.
(Кирилл Хамов)


* * *

Плачет метель, как цыганская скрипка. 
Плачет метель, как цыганская скрипка. 
Милая девушка, злая улыбка, 
Я ль не робею от синего взгляда? 
Много мне нужно и много не надо. 

Так мы далеки и так не схожи - 
Ты молодая, а я все прожил. 
Юношам счастье, а мне лишь память 
Снежною ночью в лихую замять. 

Я не заласкан - буря мне скрипка. 
Сердце метелит твоя улыбка. 

<1925> 
(С.Есенин)


* * *

И. Анненский
Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!

Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.

"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно: ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.

"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно?.."
И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.

Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.

Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

* * *

Волшебная скрипка
Валерию Брюсову

Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!

Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.

Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.

Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.

Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.

Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача! 
(Николай Гумилев)


* * *

Играет скрипка...

Играет скрипка в тишине.
Все замерло вокруг.
Ночные встречи при луне
Мне вспомнились, мой друг.

Беседка, шорох, старый сад
И нежных рук тепло,
И роз пьянящий аромат.
Все было и прошло...

Волшебной музыки игра,
Воспоминаний грусть.
Прощай, чудесная пора.
Тебя уж не вернуть...


* * *

Сменив уют и тишину
На фронтовую обстановку,
Попала скрипка на войну,
В одну компанию с винтовкой.

Владелец взял ее с собой,
Не в силах разлучиться с нею,
В огонь и дым передовой,
В залитые водой траншеи.

И между схватками,когда
Война давала передышку,
Касался струн скрипач-солдат
И волновался ,как мальчишка.

Шли непрерывные бои,
И горю не было предела,
А скрипка пела о Любви,
О Красоте и Счастье пела.

А скрипка пела про свое
Среди страданий и печали
И струны тонкие ее
Тепло и нежность излучали.

И изнуренные бойцы
Вдруг улыбались удивленно.
И ветераны и юнцы,
Едва пришившие погоны.

И в пенье чистом, как роса,
Им слышались необъяснимо
Тоскующие голоса
Далеких, как мечта, любимых.

И вспоминались ясно вдруг
Невест и жен родные лица,
Среди свинцовых долгих вьюг,
Успевшие почти забыться.

И легче становилось им,
Пускай на краткий миг, но все же,
Как будто заглянув к родным,
Перешагнув родной порожек.

А музыкант водил смычком
И волновался, как мальчишка,
И ничего не знал о том,
Что он давно у смерти в списке.

И снайпер, спрятавшись вдали,
На мушку взял его однажды,
А скрипка пела о любви,
Великодушной и отважной.

И рухнул на траву он вдруг
И умер ,даже и не вскрикнув,
Мгновенно выронив из рук
Простреленную пулей скрипку.

У серебристого ручья,
Среди ромашковой поляны
Похоронили скрипача
Печальные однополчане.

И в бой, что ждал их впереди,
Отправились солдатским строем,
А он со скрипкой на груди
Лежал, засыпанный землею.

И не окончилась война,
И было крови все ей мало,
Но что-то светлое весна
На струнах радуги играла... 
http://www.sunhome.ru/poetry/116685


* * * 
СКРИПКА 

Геннадию ПЕТРИКИНУ – 
томскому музыканту 

Жизнь порою тяжелей свинца. 
И какого ей рожна?! 
Музыкант не должен скурвиться. 
Скрипка пошалить должна. 

Словно вечность прикасается 
К оголённым нервам вновь… 
Музыкант грешит и кается; 
Спишем это – на любовь… 

Но пока он не наполнится 
Вдохновением под край, – 
Скрипка словом не обмолвится, 
Хоть командуй ей: «Играй!..» 

К проискам смычка внимательна 
Скрипка – музыки звезда 
И, как девочка, старательна – 
В самый первый раз когда… 

Высший класс, а не ликбез: 
Толочь 
В ступе вечера семь нот, 
Чтобы обмирала бестолочь, 
Когда Моцарт душу рвёт… 

Лёд и пламя, экзекуция, 
Боль, душевных ран бальзам – 
Музыки бесценной унция… 

Сволочам не по глазам, 
Не для слуха их убогого – 
Тайной вечери момент… 

…Моцарт – нам, 
А Богу – богово, 
А маэстро – комплимент… 
(Игорь Иванченко )


* * *
АНГЕЛ СО СКРИПКОЙ

«Привет», - я тихо прошепчу. 
«Привет», - ответишь мне с улыбкой. 
Я улыбнусь и помолчу, 
Ведь ты пришёл ко мне со скрипкой. 
И я хочу, чтоб ты играл, 
Чтоб рассказал мне, что ты видел, 
Как будто ветер среди скал, 
Над облаками вы парите… 
Их много там? Таких как ты? 
Не важно…для меня один лишь 
Скажи, о чём поют цветы? 
И что с небес своих ты видишь? 
Прекрасна музыка как сон: 
В ней спрятал краски ты заката, 
Но ярче для тебя был он… 
И вот, твой ритм опять легато… 
Играй, играй! Поля цветов 
И солнца яркое сиянье, 
Переплетение тонов 
И первое твоё признанье… 
Все чувства в ноты обратил 
И океаном звуков льётся, 
Что ты берёг и что любил, 
За что сердечко твоё бьётся… 
В твоей игре – твоя душа; 
И скрипка стала её храмом. 
А ты играешь не спеша, 
Меня чаруешь своим даром. 
Поёшь о шалостях ветров 
И вспоминаешь с наслажденьем 
Истории чужих миров, 
О коих грезишь в сновиденьи… 
Замолкла скрипка…Тишина. 
Расправил крылья на веранде. 
Ну вот…прощаться нам пора… 
«До скорой встречи, милый Ангел…»
(Каневская Юлия )


* * *

Я жду тебя уж столько дней...
Внутри, в душе, холодный иней.
И лишь мгновенья счастья памяти моей
Дают надежду и спасенье.

Ну с чем могу сравнить я мир,
Который сущность раскрывает,
Воздействуя на душу, как эфир,
Как скрипка, нежно слух лаская.

Любовь - и скрипка и смычок.
Игра ее не знает власти:
Нет гения - она молчок.
Но любишь - она жажда страсти!

Изгиб ее, как нежный стан
Струна ее, как волос медью
Смычком проводишь по местам
Воспоминаний, будто ветер.

Она звучит и радостно и горько,
Пьяня от страсти, голову кружа
Играть на ней ведь можно только...
Имея гений. Жить этим лишь дыша.

Как скрипка жду тебя уж сколько дней,
Чтоб растопил в душе холодный иней.
Сыграть смычком по струнам сущности моей
Ты смог бы так, как Паганини.


* * *

ВАЛЬС ОСЕННЕЙ СКРИПКИ

Осенняя скрипка - прозрачная мука
Прощального взмаха листвы,
И лес засыпает, и в золоте звука
Рождаются зимние сны.

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка страдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной.

Печально паденье, тревожно касанье...,
Но как же цветет листопад!
И красок беспечных легки обещанья,
Что птицы вернутся назад.

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка страдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной.

Мы с нею похожи - я листиком тоже
Готовлюсь в последний полет,
И жизнь, словно лето, построчно итожу
Под музыку искренних нот.

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка страдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной. 

Волшебница-осень, симфонией грусти
Срываясь со струн золотых,
Уже никогда никого не отпустит
Из цепких объятий своих...

И я в это верю - а как же иначе?
Без них не запахнет весной...
Осенняя скрипка рыдает и плачет,
И кружится в вальсе со мной.
(Юрия Егорова)


* * *
Скрипка на рояле

Неделю дождь. Не различить цвета. 
Цветы на подоконнике завяли. 
Свеча в слезах. И скрипка на рояле 
Оставлена тобой. И пустота... 
Неделю дождь. Покой и суета 
Укрылись в складках брошенного пледа. 
Мажор вопроса и минор ответа - 
Мелодию уводят в никуда... 
... 
В аккорде "мы" две ноты не звучали. 
Слеза свечи и скрипка на рояле... 
(Елена Корс)